;)
"Diré apenas cuatro palabras sobre eso que llaman cándidamente amor.
Primero: el amor es un cuento chino.
Segundo: sí que existe un estado mental (psicofisiológico realmente) que podemos denominar enamoramiento (en realidad es enchochamiento, que algunos han calificado de enfermedad mental; pienso que tampoco tiene porque ser así)
Tercero: cuando nos enamoramos de una y no de veinte (y siempre de la más inconveniente) el gris común comenta que el amor tiene algo brujo, magnético, mágico, que la razón no comprende.
Cuarto: lo anterior es una burda mentira, lo que sí existe es una atracción más fuerte por unas hembras que por otras, lo cual es una mera cuestión biológica (etológica). En suma, hay mujeres que nos atraen sexualmente con una intensidad especial, con todos sus correlatos psicofisiológicos. Ante tal estímulo, encendidos, nos acercamos y después nos podemos sentir enamorados.
Quinto: esa atracción se une patéticamente al cuento que nos han metido en la sesera desde niños: el amor, la princesa, la doncella, la maravilla, la eternidad, crecerás y te enamorarás, espera y verás, que uno está como en un sueño, que se le para la respiración, que la vida se tiñe de un color diferente (rosa, se dice) y, además, fueron felices y comieron perdices, la Bernardette de la Chochette y todo lo que sigue, un pérfido condicionamiento educativo que nos lleva a la creencia de que algo así existe y es maravilloso.
Sexto: consecuentemente, nos sentimos primero excitados y segundo nos creemos enamorados. En ciertos momentos históricos, lo primero sin lo segundo indicaría que estamos enfermos (no siendo así, claro).
Séptimo: si el amor se hubiese condicionado a la alcachofa, le hablaríamos amorosamente pero no nos pondría cachondos. Ergo, lo más relevante y primigenio es pues la atracción sexual, lo importante es la mujer, no la alcachofa.
Octavo: por eso (la educativa maquinación inicua referida) el sexo se une al amor y algunos dicen que la sentimentalización del sexo es una evolución en la conducta sexual humana.
Noveno: lo anterior puede ser cierto, aunque el resultado es la esclavitud de una parte (o de las dos, depende) y la seguridad de otra, mientras dure.
Y finalmente:
Décimo: además de sexo usted puede enamorarse: piense siempre que es su biología lo que, en primer lugar, le empuja y, en segundo, ya se apañará, porque el problema es enteramente suyo.
Desde luego, los cuentos de hadas y las historias de amor me gustan y soluciones tengo algunas para los puntos más frágiles de ése, muchas veces, doloroso sentir a dos. Pero lo dejaré para otro momento".
Perales Cabanilles i Bohigues, 2008, Hojas roñosas en el fondo del bolsillo de mi pantalón (ensayo inédito).
Papel encontrado por mí casualmente en la papelera de un café. Sin más comentarios.
No me refiero a resacas ni a culpabilidades, solamente a que nos extendimos sobre ciertos asuntos de interés común y como quedaron algunos pendientes o los vaporcillos etílicos confundían la mente, siempre hay alguien que se preocupa por recabar y completar aquello que quedó pendiente. Encomiable la labor del amigo MartínNews. I.e:
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Salve, Salva, Salve, Vittorio,Bueno pues ya estoy con "Los Estados...", tras haber dado buena cuenta del pulp torrencial y experto de Andrés, y de haber aventado, tan sólo, algunas sales primeras, mediterráneas y sutiles, de ese piélago de coños tan vigorosamente domeñado por tres calaveras carabelas, Triunvirato hollador de las Escilas y Caribdis, Delfinado tricéfalo o tricefálico de los más procelosos estrechos, rompeolas triple, en fin, de pollas de oro literarias Alario/Humanes/Maza. ¡Que Eolo no confunda mi lectura/derrota y me haga arribar a buen puerto con "la brujula en su sitio", el viento justo a popa y -¡algún que otro..! -coño a proa (que tan poco vendría mal).
Don Vitto, Come sta? spero che le cose vada andando bene. Dai uno sguardo veloce alla seguente web. Può essere un sito interesstante per Lei, don Vitto. Prego, veda, prego!:
http://www.tercerafundacion.net/biblioteca/ver/ficha/1599Es la única edición en castellano, de hace veinte años y en la práctica agotada. Cuando quieras te lo paso, Herr Viktor.Saludos,M.PS: por cierto, respecto a un punto de nuestra conversación del pasado Sábado, la impagable wikipedia (¡bendita!, ¡bendita...!) dice, y dice bien, que
Ahura Mazda (según el Avesta) u Ormuz es el nombre del dios supremo del zoroastrismo, la antigua religión persa. Su nombre significa señor de la sabiduría. Era el dios del cielo, omnisciente y sacerdote celeste, líder de los dioses de la buena conducta (los ahura). Era un dios abstracto y trascendente, sin imagen concreta, por lo cual no era representable. Su hijo era el dios Atar, identificado con el fuego.
Ahura Mazda (según el Avesta) u Ormuz es el nombre del dios supremo del zoroastrismo, la antigua religión persa. Su nombre significa señor de la sabiduría. Era el dios del cielo, omnisciente y sacerdote celeste, líder de los dioses de la buena conducta (los ahura). Era un dios abstracto y trascendente, sin imagen concreta, por lo cual no era representable. Su hijo era el dios Atar, identificado con el fuego.
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Ahura Mazda es el dios antagónico a Angra Mainyu, el dios del mal, también llamado Ahriman, líder de los dioses de la mala conducta (los daeva).
Leyendo un poco por ahí me entero de que en occidente hace acto de presencia primero con los escritos de Heráclito de Éfeso (ciudad, claro, vasalla del Gran Rey) que se refieren en todo momento al mismo con una reverencia total, aunque sin llamarlo por su nombre iranio, sino por el más políticamente correcto de Zeus, triquiñuela que no lo salvó de ser comprensiblemente aborrecido por sus oprimidos compatriotas helenos. Hace presencia como credo religioso estructurado durante el Principado romano de los Antoninos, a partir de las enseñanzas de un tal Manes. El fuerte dualismo del credo mazdeísta lo asimilará a los gnósticos de Simón el Mago y Valentín de Alenjandría. Grande, inmenso es el poso de saber legado por estos y otros dualismos filosófico-religiosos...Con todo, conviene no olvidar, admitiendo sumisa y humildemente que, "(San) Ireneo confuta en sus fundamentos las pretensiones de estos gnósticos, de estos intelectuales: ante todo, no poseen una verdad que sería superior a la de la fe común, pues lo que dicen no es de origen apostólico, se lo han inventado ellos; en segundo lugar, la verdad y la salvación no son privilegio y monopolio de pocos, sino que todos las pueden alcanzar a través de la predicación de los sucesores de los apóstoles, y sobre todo del obispo de Roma. En particular, al polemizar con el carácter «secreto» de la tradición gnóstica, y al constatar sus múltiples conclusiones contradictorias entre sí, Ireneo se preocupa por ilustrar el concepto genuino de Tradición apostólica, que podemos resumir en tres puntos.
Ahura Mazda es el dios antagónico a Angra Mainyu, el dios del mal, también llamado Ahriman, líder de los dioses de la mala conducta (los daeva).
Leyendo un poco por ahí me entero de que en occidente hace acto de presencia primero con los escritos de Heráclito de Éfeso (ciudad, claro, vasalla del Gran Rey) que se refieren en todo momento al mismo con una reverencia total, aunque sin llamarlo por su nombre iranio, sino por el más políticamente correcto de Zeus, triquiñuela que no lo salvó de ser comprensiblemente aborrecido por sus oprimidos compatriotas helenos. Hace presencia como credo religioso estructurado durante el Principado romano de los Antoninos, a partir de las enseñanzas de un tal Manes. El fuerte dualismo del credo mazdeísta lo asimilará a los gnósticos de Simón el Mago y Valentín de Alenjandría. Grande, inmenso es el poso de saber legado por estos y otros dualismos filosófico-religiosos...Con todo, conviene no olvidar, admitiendo sumisa y humildemente que, "(San) Ireneo confuta en sus fundamentos las pretensiones de estos gnósticos, de estos intelectuales: ante todo, no poseen una verdad que sería superior a la de la fe común, pues lo que dicen no es de origen apostólico, se lo han inventado ellos; en segundo lugar, la verdad y la salvación no son privilegio y monopolio de pocos, sino que todos las pueden alcanzar a través de la predicación de los sucesores de los apóstoles, y sobre todo del obispo de Roma. En particular, al polemizar con el carácter «secreto» de la tradición gnóstica, y al constatar sus múltiples conclusiones contradictorias entre sí, Ireneo se preocupa por ilustrar el concepto genuino de Tradición apostólica, que podemos resumir en tres puntos.
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a) La Tradición apostólica es «pública», no privada o secreta. Para Ireneo no hay duda alguna de que el contenido de la fe transmitida por la Iglesia es el recibido de los apóstoles y de Jesús, el Hijo de Dios. No hay otra enseñanza. Por tanto, a quien quiere conocer la verdadera doctrina le basta conocer «la Tradición que procede de los apóstoles y la fe anunciada a los hombres»: tradición y fe que «nos han llegado a través de la sucesión de los obispos» («Contra las herejías» 3, 3 , 3-4). De este modo, coinciden sucesión de los obispos, principio personal, Tradición apostólica y principio doctrinal.
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b) La Tradición apostólica es «única». Mientras el gnosticismo se divide en numerosas sectas, la Tradición de la Iglesia es única en sus contenidos fundamentales que, como hemos visto, Ireneo llama «regula fidei» o «veritatis»: y dado que es única, crea unidad a través de los pueblos, a través de las diferentes culturas, a través de pueblos diferentes; es un contenido común como la verdad, a pesar de las diferentes lenguas y culturas. Hay una expresión preciosa de san Ireneo en el libro «Contra las herejías»: «La Iglesia que recibe esta predicación y esta fe [de los apóstoles], a pesar de estar diseminada en el mundo entero, la guarda con cuidado, como si habitase en una casa única; cree igualmente a todo esto, como quien tiene una sola alma y un mismo corazón; y predica todo esto con una sola voz, y así lo enseña y trasmite como si tuviese una sola boca. Pues si bien las lenguas en el mundo son diversas, única y siempre la misma es la fuerza de la tradición. Las iglesias que están en las Germanias no creen diversamente, ni trasmiten otra cosa las iglesias de las Hiberias, ni las que existen entre los celtas, ni las de Oriente, ni las de Egipto ni las de Libia, ni las que están en el centro del mundo» (1, 10, 1-2). Ya en ese momento, nos encontramos en el año 200, se puede ver la universalidad de la Iglesia, su catolicidad y la fuerza unificadora de la verdad, que une estas realidades tan diferentes, de Alemania a España, de Italia a Egipto y Libia, en la común verdad que nos reveló Cristo.
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c) Por último, la Tradición apostólica es como él dice en griego, la lengua en la que escribió su libro, «pneumática», es decir, espiritual, guiada por el Espíritu Santo: en griego, se dice «pneuma». No se trata de una transmisión confiada a la capacidad de los hombres más o menos instruidos, sino al Espíritu de Dios, que garantiza la fidelidad de la transmisión de la fe. Esta es la «vida» de la Iglesia, que la hace siempre joven, es decir, fecunda de muchos carismas. Iglesia y Espíritu para Ireneo son inseparables: «Esta fe», leemos en el tercer libro de «Contra las herejías», «la hemos recibido de la Iglesia y la custodiamos: la fe, por obra del Espíritu de Dios, como depósito precioso custodiado en una vasija de valor rejuvenece siempre y hace rejuvenecer también a la vasija que la contiene… Donde está la Iglesia, allí está el Espíritu de Dios; y donde está el Espíritu de Dios, allí está la Iglesia y toda gracia» (3, 24, 1)." BENEDICTO XVI, Intervención durante la Audiencia General del Miércoles, XXVIII de Marzo del MMVII A. D.
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Amigos celosos que tiene uno.
De Kether emana todo, dual.
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La novela se crea, avanza día a día, pese a que su suerte será probablemente la misma que las seis anteriores que no vieron la luz (otras sí, para ser sinceros)... El escribir en sí, el placer del descubrimiento, la fabulación capaz de abrir la puerta más sorprendente e inesperada.
No somos pijos, me dijo uno, así que nuestros grados de libertad son pocos. Me recordó a Houllecbeq, en cuya obra vi ese concepto estadístico (que había estudiado muchos años atrás). Define las posibilidades de elección personal (se le identifica con la libertad, hecho hastante parcial), siempre inferiores a las de obtención de propósitos o deseos.
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Un joven toma como modelo al clásico del gran alemán, un amor aciago; desea reinterprertarlo, que sea un canto a la vida, a la consecución y al amor fuera de todo ese aplastante lado amargo de las cosas. Werther redivivo... Escribe envuelto en una emoción profunda y en su cabeza va y viene, como un sonsonete, una célebre frase que no es suya.
"Aunque mueran los amantes, el amor no perecerá..."
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El desaforado identifica política y prostitución: uno paga y no recibe más que un triste succedáneo.
La formidable máquina se mece en el agua densa del puerto, oculta por la noche cerrada. El odio del mundo.
Su nombre, de otro modo: Outis (meillor, añado).
Hemos hablado largamente, nunca disentimos.
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Alostrael, de este lado, si muove.
El tiempo no existe, solamente nos morimos, dijo un gran físico. Todo transcurre, si podemos llamarlo así, antes y después, ajeno a nuestra existencia.
Eritis sicut dei.
El sabe que solamente el símbolo, la vibración y fuerzas que la razón no domina le conducirán adonde desea, sin obsesionarse.
Noscere, audere, velle, tacere.
No hay más dios que el hombre.
"Estremécete con el muelle deseo de la luz..."
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Claves para Cuando cazaba pelos (novela), SAB
Claves para Cuando cazaba pelos (novela), SAB
Una de las reacciones más celebradas de 101 es la que provoca el acto de la escritura. Anika Lillo, directora de la revista digital Anika entre libros, remite estos micros que bien podrían suponer 102 y más, integrar la actual compilación o cualquier otra. Desde 101 animamos a que los divinos lectores nos remitan a cientoun@gmail.com sus "coñerías", para publicarlas en este blog.
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MIERDA
- ¿Qué hace esas dos moscas, mamá?
- Hijos.
La madre coge la paleta y se las carga de un golpetazo aprovechando la torpeza de las moscas, una sobre otra.
- ¿Por qué lo has hecho? Ahora no veremos a sus hijos.
- Las moscas van a la mierda.
Odio las moscas.
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ENORME
Era la vagina más grande del mundo. Apareció en el libro Guiness de los Records. Tenía elefantiasis.
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CONFIANZA
Cada vez que salía a cenar con sus amigos le decía a su mujer que debería ponerle un cinturón de castidad porque no se fiaba de ella ya que se quedaba sola en casa. Una de las noches regresó borracho, como siempre, y trató de follársela cuando la joven esposa trataba de morir. “Otra vez apestando a alcohol”. Sus manos ansiosas tropezaron con una armadura de acero. Esta vez ella no se quejó, sonrió y le dijo que no se la quitaría, por lo menos, hasta que mejorara su conducta y confiara en ella. Su coño era, ahora más que nunca, libre.
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Publicado por 101
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ENORME
Era la vagina más grande del mundo. Apareció en el libro Guiness de los Records. Tenía elefantiasis.
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CONFIANZA
Cada vez que salía a cenar con sus amigos le decía a su mujer que debería ponerle un cinturón de castidad porque no se fiaba de ella ya que se quedaba sola en casa. Una de las noches regresó borracho, como siempre, y trató de follársela cuando la joven esposa trataba de morir. “Otra vez apestando a alcohol”. Sus manos ansiosas tropezaron con una armadura de acero. Esta vez ella no se quejó, sonrió y le dijo que no se la quitaría, por lo menos, hasta que mejorara su conducta y confiara en ella. Su coño era, ahora más que nunca, libre.
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Publicado por 101
El conde vino a cenar, pero como de costumbre, no cenó. Al igual que en ocasiones anteriores trajo su hermosa botella, una joya de la familia, que contenía el vino rojo del mundo. En alguna ocasión se atrevía con una carne de alta calidad totalmente cruda.
Hablamos largo y tendido y como siempre él se explayó a gusto sobre asuntos de su genealogía y de su tierra, también de sus viejos libros que releía constantemente. Poco le interesaban los tiempos modernos, él, extranjero por antonomasia.
Su país se ha convertido en algo irreconocible, dijo grave, no lo reconozco si lo comparo con el que vi en tiempos decimonónicos, cuando pasé una estadía por aquí. Hay demasiada gente, en exceso variopinta y la mayoría no son, en el sentido general, saludables.
Evidentemente no solo se refería al lado físico, pero no le interrumpí.
Había dicho: los aristócratas no somos inmigrantes, pero sé muy bien lo que es verse forzado a abandonar el propio país.
Asentí, haciéndole notar mi similar extrañeza.
Después apunté aquello (lo escribió Mújica Lainez) de que, actualmente, la patria era una cuestión de nostalgia, algo que se recuerda y ya no está, tiempos preteridos pero no olvidados. Uno debe sentirse pertenecer a algún sitio y no era tal mi caso.
Su melancólica lividez pareció acentuarse cuando cerró los ojos y sorbió delicadamente de su copa.
Cada noche duermo sobre mi patria, remató.
SAB, Cuando cazaba pelos
Encontré un blog magnífico sobre el gran Perdurabo,
el cual recomiendo a los amantes de estos asuntos
que tanta dicha me han proporcionado (y siguen haciéndolo).
Por lo demás, representará una profundización en algunos
capítulos del libro que Iván Humanes y Ego
publicamos recientemente (Malditos. La biblioteca olvidada.
Grafein Ediciones, Barcelona). A saber:
Sinceramente, que lo disfruten tanto como yo.
Comunicando 101
Revista Comunicando n-24
editorial: comenzó el año... de las curvas
luces del mediterráneo: cara y cruz (I):
Revista Comunicando n-24
editorial: comenzó el año... de las curvas
luces del mediterráneo: cara y cruz (I):
desde creta hacia la libertad
noticias: oso de oro honorífico, berlinale´08
nuevas tecnologías narrativas
“101 coños” enero en las librerías
m-clan y su nuevo disco
novedades:En la huida de Paula Pérez Ortiz
La Cerilla mágica de varios autores
colaboración del mes: Juan Benítez
noticias: oso de oro honorífico, berlinale´08
nuevas tecnologías narrativas
“101 coños” enero en las librerías
m-clan y su nuevo disco
novedades:En la huida de Paula Pérez Ortiz
La Cerilla mágica de varios autores
colaboración del mes: Juan Benítez
¡Aquí están las locuras de estos genios!
"101 coños" es una obra original que aborda
ciento una posibilidades eróticas y exóticas.
Los textos (hiperbreves) y las ilustraciones
que se reúnen en este libro hacen del
"elemento íntimo femenino", profundidad y
humor, ironía y provocación. Los autores juegan
con la brevedad y la imagen, y crean un mosaico
sexual y literario sin límites.El lector podrá
aplicarse tres o cuatro relatos hiperbreves,
dos veces al día, para lograr alivio placentero.
El uso prolongado de esta obra colectiva, de
clara y explícita vocación erótica, podría
producir adicción. Carlos Maza Serneguet,
Salvador Alario Bataller, Iván Humanes Bespín y
Vanesa Domingo Montón son los autores que se
esconden tras los pliegues de "101 coños".
En enero en las librerías de toda España.
Todo se condensa y se expande allí. Necesitamos del
ácido ribonucleico de sus escritores. Claudia Apablaza
et moi os presentamos un juego (que no un jueguito)
desde BCN. Y la portada de Mª Paz Lundin (extracto
de su obra Faustrollico), conjuradora del
Colegio de 'Patafísica de Chile, invita a la tirada.
1
enero-abril 2008
Rogelio Saunders
Roberto Contreras
Margo Glantz
Régis Bovicino
Bruno Montané
Antonio Tello
Rolando Sánchez Mejías
Tulio Stella
Raúl Herrero
Fernando Arrabal
Colegio de 'Patafísica Chile
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http://www.dadoroto.com/DADOROTO/a229211.jpg
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Ver: http://ivanhumanes.blogspot.com/
Beatus ille qui procul negotiis ("feliz aquel que lejos del bullicio") y de la vacuidad mundanas, tiene en un libro a su mejor amigo.
Un amigo, este perfectamente carnal, porfiaba en que nunca tendría progenie, en que incluso el amor le resultaba un imposible. Aseguraba que no tendría ni padre, ni madre, ni perro que le ladrase... Me manifestó que, desde mucho atrás, se sentía como una cucaracha (hecho que, para él, no menguaba su autoestima).
"La cucaracha es el insecto más asocial que he estudiado. La cucaracha vive un encantamiento que conduce a la procreación".
Fernando Arrabal, Como un paraíso de locos, p. 102
Respecto a mi amigo, que también se llamaba Fernando, la perra vida no le cumplió ninguno de sus deseos. Vivió encantado y procreó. Seguro que un coño-mago andaba por medio.
SAB
101 o todos volvemos donde nacimos
"Eva le dio a Adán la manzana con la que la serpiente pretendía tentarlo, pero él prefirió el higo".
Esta anotación, es el origen, aunque su autor, Salvador Alario, prefiera titularlo "Orígenes". Sin duda "101 coños" es una muestra más de la representación de una literatura, breve, intensa e inteligente. Sobre la base de un blog, sus tres autores, Carlos Maza, Salvador Alario e Iván Humanes, siembran en 132 páginas (ilustradas por Vanesa Domingo), semillas espermatozoidicas en busca de un coño. Pero no debe leerse de forma vulgar esa palabra - vuelve la estulticia prejuiciosa del/la lector/a- .En este libro podrá hallarse la esencia del coño de donde venimos (un coño creador-paridor -"Orígenes"), de cómo hacer negocios con él ("Mercadotecnia"), como país extranjero ("Apátrida"), centro de todo movimiento ("Epicentro"), incluso cinematográfico ("Mullholland").
"Eva le dio a Adán la manzana con la que la serpiente pretendía tentarlo, pero él prefirió el higo".
Esta anotación, es el origen, aunque su autor, Salvador Alario, prefiera titularlo "Orígenes". Sin duda "101 coños" es una muestra más de la representación de una literatura, breve, intensa e inteligente. Sobre la base de un blog, sus tres autores, Carlos Maza, Salvador Alario e Iván Humanes, siembran en 132 páginas (ilustradas por Vanesa Domingo), semillas espermatozoidicas en busca de un coño. Pero no debe leerse de forma vulgar esa palabra - vuelve la estulticia prejuiciosa del/la lector/a- .En este libro podrá hallarse la esencia del coño de donde venimos (un coño creador-paridor -"Orígenes"), de cómo hacer negocios con él ("Mercadotecnia"), como país extranjero ("Apátrida"), centro de todo movimiento ("Epicentro"), incluso cinematográfico ("Mullholland").
Los autores, Maza, Alario y Humanes, seres iluminados y lumínicos, rozan la misoginia -motu proprio- en algunos de sus apuntes, para despertar, por una lado, ese lado masculino del lector testosterónico y por otro, el más tierno de todos, que afecta a unos y a otras, pero que dota de una fuerza faraónica a sus dulces y admiradas portadoras, que son, al fin y al cabo, las protagonistas, aunque los autores se empeñen en casi darle vida al órgano ("Lógica" o "Presencia") frente al ser.
Dña Magdalena, una de las magas jodorowskianas ya lo decía... "la mujer no debe buscar raices, las siente desde que nace, ha de echar ramas. Empujar desde lo ovarios, bajar por el útero y la vagina, abrir los labios y hacer crecer un laberinto de energía hacia el vasto mundo".Esta es la cuestión: desde Eva hasta nuestros días buscamos ese coño que nos ofreca el laberinto de energía. Y mientras, llenamos hojas, noches y sábanas con esperma que lo busca incesantemente.Estos autores, entre primitivos y postmodernos nos enseñan, una vez más, que lo imporante no es tener una buena polla sino hallar un buen coño.
* Foto: "101 coños" sobre mi escritorio.
"Coños vendrán y de tu vida te sacarán".
Anónimo
Anónimo
Cunnus: Es la voz latina que vale por su castellano coño, véase.
C.J. Cela, Enciclopedia del erotismo
Ricardo Güiraldes
Cuentos de muerte y de sangre
(seguido de Aventuras grotescas
y Una trilogía cristiana)
artemisaediciones/clásica
Cuentos de muerte y de sangre
(seguido de Aventuras grotescas
y Una trilogía cristiana)
artemisaediciones/clásica
El héroe, aunque con el tiempo parezca disminuido, es uno con su tierra. La pampa implica el caballo, el transcurso del tiempo -"un río que fluye agónicamente"-, la soledad del hombre, una estirpe de humano condenado a la extinción.
El autor de Don Segundo Sombra, maestro del relato breve, escribió estas narraciones violentas, crudas, que merecen ser leídas o releídas con el mayor interés o apasionamiento.
Cuentos de sangre y de muerte subsume... "además de la musicalidad modernista del poema en prosa, la imagen y la metáfora elaboradas, así como alguna que otra greguería que enlaza estos textos con las vanguardias europeas del ultraísmo, la denuncia política y, en ciertos aspectos, con el realismo y el naturalismo decimonónicos".
Mateo de Paz, prólogo
"Sombrero en mano, se detuvo, una amplia calva brillando al sol; y cuando se agachaba para hacer una reverencia de respeto, el otro, pausadamente, inclinó su arma hacia aquella pelada de viejo, apenas rodeada de canas. El tiro sonó seco: voló a apagarse al través de la distancia.
-Pa que cries pelo -subrayó el bruto, mirando al cadáver que cayera envuelto sobre sí mismo".
de De mala bebida
(Cuentos de muerte y de sangre)
CONSCIENTE
De repente este recodo oscuro del bosque. Nadie conmigo salvo los árboles, tercamente silentes. Cómo no, el frío empieza a escalar por las falanges. Llega lejano el negro susurro, la melodía mortecina. El aire se ha hinchado de expectación inmóvil. En nada aparecerá el monstruo.
CMS
NOCHEVIEJA. ANUNCIO POR PALABRAS
Se ofrece atractivo joven como uva número 13. Vengo sin hueso, no atraganto. Si me pelas no me quejo. ¿Eres supersticiosa? Puedo ser la 12. Cómeme.
CMS
FUENTE: htp://vetexlpalacio.wordpress.com/
NOVEDAD EDITORIAL
101 coños es una obra original que aborda ciento una posibilidades eróticas y exóticas. Los textos y las ilustraciones que se reúnen en este libro hacen del "elemento íntimo femenino", profundidad y humor, ironía y provocación. Los autores juegan con la brevedad y la imagen, y crean un mosaico sexual y literario sin límites. El lector podrá aplicarse tres o cuatro relatos hiperbreves, dos veces al día, para lograr alivio placentero. El uso prolongado de esta obra colectiva, de clara y explícita vocación erótica, podría producir adicción. Carlos Maza Serneguet, Salvador Alario Bataller, Iván Humanes Bespín y Vanesa Domingo Montón son los autores que se esconden tras los pliegues de 101 coños.
En librerías a partir de enero.
Distribuye: UDL
narrativas
revista de narrativa contemporánea en castellano
Núm. 8
Enero-Marzo 2008
ISSN 1886-2519
Editores: Magda Díaz y Morales - Carlos Manzano
{Para descargar la revista directamente en el disco duro, pulsar sobre la portada con el botón derecho del ratón y seleccionar Guardar destino como...}
Debido al tamaño del archivo, en las conexiones por línea telefónica convencional la descarga podría llevar algunos minutos
● Explorando los abismos de Enrique Vila-Matas
Explorador de abismos, ilustración de Ricardo Olvera
Entrevista a Enrique Vila-Matas, por Ana Solanes
Un catálogo de ausentes, por Enrique Vila-Matas
Un espía de letras. Nota sobre el viajero más lento que amaba a Carmen Miranda, por Antón Castro
Vila-Matas, viaje alrededor, por Miguel Sanfeliú
Pasavento o Matrix - una lectura, por Luisa Miñana
Algunos apuntes sobre “El viento ligero en Parma”, por Julio Salinas Lombard
Un Vila-Matas abreviado. Reseña de “Historia abreviada de la literatura portátil”, por Blanca Vázquez
Reseña de “El mal de Montano”, por Magda Díaz y Morales
Reseña de “Doctor Pasavento”, por Gatito viejo
Reseña de "Exploradores del abismo", de Faustino Ángel Sánchez García
Roxanne, por Blanca Vázquez
● Ensayos
La figuración circular del tiempo en la historia según Pao Cheng, por Omar Espinosa CisnerosUniverso finito. Antología del minicuento, por Homero Carvalho OlivaSócrates: diálogo frente a escritura. Notas al Crátilo de Platón, por Eugenio Sánchez Bravo
● Relatos
El circo nunca muere, por Gabriel Báñez
Mario, por Fernando Sánchez Calvo
La garrota, por José Marzo
Doctor Paracelso, por Carlos Montuenga
Sarto, por Genoveva Arcaute
Actrices y debilidades, o vidas nebulosas, por Javier Guerrero Rodríguez
Microcuentos, por Homero Carvalho Oliva
La corriente, por Rolando Revagliatti
Los pequeños, por Salvador Alario Bataller
Flor de Capomo, por Paul Medrano
El reloj de arena, por Carmen Fernández Etreros
De una noche de verano, por Sergio Borao Llop
El taquígrafo de versos, por Juan Carlos Márquez
Marcela, por Mónica Gutiérrez Sancho
El mural de la cantina, por Lilia Morales y Mori
Yo te perdono, por Francisco Ortiz
El zapato, por Miguel Rodríguez Otero
Mi primera biblioteca, por Marta Navarro
Como sólo tú sabes, por José Fernando García Pañeda
Amigos a la fuerza, por Javier Menéndez Llamazares
Putrefacto, por Emilio Gil
Chivos expiatorios, por Ahmed Oubali
La oración bajo el agua, por Diego Chozas
Vecinos per versos, por Gustavo Marcelo Galliano
Dos relatos, por Lady López
Líder, por Luis Emel Topogenario
Arquitexturas urbanas, por Héctor Huerga
● Entrevista
Angélica Gorodischer, por Sandra Becerril
● Reseñas
“Museo de la soledad” de Carlos Castán, por Antón Castro
“Muertes de andar por casa” de Fernando Sánchez Calvo, por Ana Gorría
“El príncipe negro” de Iris Murdoch, por María Aixa Sanz
“Mascarada” de Javier Munguía, por Caballero de Tauro
“Santuario”, de Edith Wharton, por Adrián Iruela Vara
Sin duda, considero que el mayor premio que he recibido hasta hoy ha sido el que aquí enlazo y del que he resultado, con sorpresa, ganador. Dejando a un lado chucherías (golosinas monetarias pero sólo eso), lo que prestigia a un premio es el jurado, quiénes lo componen. Y su honradez. Y si me siento orgulloso de este Conjunto Mandelbrot que vino a mí en un día dichoso, es especialmente por quién organizó el premio y cómo. Os animo a participar. Un abrazo a todos los finalistas y escritores. Desde la bitácora de Sergi Bellver, el acceso al paraíso diomedea.
CONJUNTO MANDELBROT
MANDELBROT, EL CIENTÍFICO, no puede conciliar el sueño. Se dice convencido: las nubes no son esferas, las montañas no son capirotes, los litorales no son circulares y los ladridos no son suaves. Luego lo escribe en un papel. Por lo tanto, concluye, la geometría fractal supera «en esencia y fondo» a la euclidiana. Con cuidado, destapa el cuerpo de su mujer, que duerme sin conciencia y a pierna suelta a su lado. Le sube el camisón y analiza con lupa y medidas exactas su «elemento íntimo». Es un plano complejo, repite. Y lo saborea con cuidado, procura que no despierte. Investiga con tacto y criterio, separa los pliegues y lo enfoca con la lámpara de la mesita de noche. Un número infinito de escalas, se dice. Y se asoma al abismo del gran enigma, intenta avanzar entre las fractales que se le representan. Cuando su mujer despierta, Mandelbrot ha desaparecido. Tan sólo sus instrumentos científicos a los pies de la cama. Y aunque ella se encuentra ciertamente pesada esa mañana, atribuye su hinchazón al frío y la humedad de esa maldita ciudad.
Iván Humanes Bespín, 2007
El haber sentido la opresión de una camisa de fuerza no garantiza que un escritor inscriba su nombre sobre la signatura de clásico universal de las bibliotecas nacionales; pero tampoco nadie –absolutamente nadie- podría escribir una gran novela –un poema, un relato- desde la cordura.La Literatura está tintada de ciertas conductas, delirios y traumas que se proyectan sobre el espejo de la ficción. El debate de si un texto narrativo es fantasía o locura -si es patología o experiencia, biografía o imaginación- queda zanjado cuando su lectura nos llena de extrañeza.Es cierto que el discurso narrativo –quién cuenta y cómo cuenta- permite cierta longitud e interés a lo literario. También es innegable que el mundo que nos recrea y significa una novela le otorga latitud (todos rememoraríamos Macondo si nos encontráramos aquellas “piedras pulidas, blancas y enormes como huevos prehistóricos” a la orilla de un río).Sin embargo, la verdadera profundidad de un texto literario se da cuando en éste se trasparentan las obsesiones de su autor. Y la obsesión no es más que un término amplio que arropa a otros más específicos (más clínicos), como, por ejemplo, la paranoia; pero también el narcisismo, la neurosis, la esquizofrenia...La forma de escribir de cada autor delata si esta idea inamovible, que perturbó su ánimo, la ha detectado por fin o solamente subyace escondida en cada línea, en cada párrafo, como una huella dactilar imborrable y simbólica, que maltrata, condiciona y realza su obra literaria. Si un escritor presume de que alguien lo persigue, patrulla sus costumbres, ficha sus movimientos, o bien mantiene la convicción de que él –y sólo él- está predestinado a salvar nuestro mundo con brazo firme de líder o profeta vilipendiado pero ególatra, cualquier sicoanalista con el que tropiece dictaminará: “ahí se marcha otro escritor paranoico”.El diagnóstico además retrocederá hacia taxonomías que enumeren infancias solitarias, llenas de incomprensión; hacia una adolescencia de desconfianzas, débil autoestima y frialdad sentimental; o de actos frustrados y ciertos delirios de grandeza, casi mesiánicos, en su madurez. Pero quizás exista una grado paranoide máximo, un rizar el rizo, un paso adelante hacia el otro lado del otro lado.Muchos autores dieron ese paso, de forma conciente, inconsciente o autoinducida con sustancias químicas. Se sintieron así: tras su nuca, otros ojos; tras sus pasos, otro eco. Desvelada su sospecha, descubrieron -o intuyeron- una paranoide certidumbre: quien me espía soy yo mismo. Es la paranoia llevada al extremo. Su proyección en el terreno simbólico estaba llamada a la creación literaria. Si culminó como definitiva, acabó en Literatura. Y, tal vez, quien mejor nos enseñó –soterradamente- el delirio del escritor que espía al escritor fue aquel hombre nacido en 1899, en Buenos Aires. Era Jorge Luis Borges. Su sicoterapeuta -dicen- se llamaba Miguel Kohan Miller.La afirmación de que Borges era un paranoico es un tanto arriesgada. Sus mitómanos no perdonarían la infamia y sus detractores la sumarían al desprecio de recordar su célebre frase que unía como sinónimos democracia, superstición y estadística.Anotar en una biografía del autor de Ficciones, El Aleph, El libro de Arena, ciertas obsesiones -complejos de inferioridad o edípico, celos fraternos de Norah Borges, dependencia de su madre Leonor o conducta narcisista defensiva- sería algo simplista (¿o apócrifo?). Porque si de verdad existía una obsesión para Borges, según se desprende de sus palabras y escritos, era única e irrenunciable.Borges –y esto puede admitirse también como suposición- deseaba ser BORGES, con mayúsculas. Borges no quería que leyéramos sus libros, sino a Borges. Para ello, irremediablemente, tuvo que espiarse a sí mismo.Ya en una de sus célebres sentencias puede resumirse su vida:
“Siempre imaginé que el paraíso sería algún tipo de biblioteca”.Así sea: un deseo hecho biografía, puesto que Borges, hijo de un abogado con expectativas frustradas de escritor, crió sus inquietudes bajo el bilingüismo (hablaba inglés y castellano). Aprendió francés, latín, alemán y, a lo largo de su vida, otros tantos idiomas. Enuncian sus biógrafos que a los 10 años tradujo a Oscar Wilde y, posteriormente, son codiciadas sus traducciones de Chesterton, Poe, Wolf, etc.Borges, por tanto, suponemos que opto por una vida quijotesca de vivir en los libros lo no vivido en su día a día. De nuevo rescatamos palabras de Jorge Luis Borges. Fueron pronunciadas en una conferencia de 1971, en Londres:
"Yo tenía, de niño, tres espejos enormes en mi habitación, y sentía porellos un miedo profundo porque (...) me veía a mi mismo triplicado, y teníamucho miedo al pensar que tal vez las tres formas comenzaran a moverse por sucuenta".Así, el sueño se hizo realidad. Borges primero vigiló a los clásicos en versión original, tradujo sus palabras y, finalmente, cuando el Borges lector se convirtió en escritor, un día el reconocimiento internacional le tocó en el hombro –aunque a su pesar no le otorgaran el Premio Nobel-. Renegó entonces de sus primeras obras y revisó concienzudamente sus múltiples reediciones. Llegó, entonces a un espionaje de sí mismo inigualable. Incluso cuando sus ojos se apagaron a causa de una ceguera heredada de su padre, Borges seguía escuchando su Literatura bajo el cobijo de las lecturas de su madre y luego bajo la atención de su viuda María Kodama.Espiar, perfeccionar, espiar. El perfeccionismo aplicado a uno mismo es un defecto que, supongo, los acérrimos de Borges lo extreman hacia la virtud. Por eso, quizás, el texto más indicativo de su peculiar delirio, en el que desde el propio título nos enseña qué postula, sea Borges y yo.
“Yo he de quedar en Borges, no en mí (si es que alguien soy), pero mereconozco menos en sus libros que en muchos otros o que en el laborioso rasgueode una guitarra”.Borges, el hombre, narra sobre Borges, el escritor. ¿Estilo u obsesión? ¿Originalidad o influencia cervantina? Difícil responder, puesto que la literatura de Borges es miniatura, juega con su propio juego, sueña lo soñado, incluye en la brevedad un universo o el infinito de todas las literaturas, o como él mismo definió en Borges y yo:
“Hace años yo traté de librarme de él [de Borges] y pasé de las mitologíasdel arrabal a los juegos con el tiempo y con lo infinito, pero esos juegos sonde Borges ahora y tendré que idear otras cosas”.¿No sería que Borges, vigilante de sí mismo -“de un modo vanidoso”, como cita en Borges y yo- conocía sus propios límites? ¿Y no son los géneros el límite más óptimo para crear una sólida estructura narrativa?Borges ocultaba a Borges bajo un sutil disfraz. El escritor argentino –además de la poesía y el ensayo- se universalizó por sus cuentos fantásticos, en los que introducía inalcanzable erudición: metafísica, matemáticas, filosofía... El género fantástico tiene algo de fronterizo, en el que a un lado y a otro, lo cotidiano y la posibilidad (o la locura) convergen.Borges nunca escribió una novela. Ese fue su límite. Su obsesión era otra.Porque ¿a quién no le hubiera gustado contemplar a Borges en su infinita biblioteca. Y no releyendo a los clásicos, sino revisando, por ejemplo, Agosto, 25, 1983, en el que Borges entra en un hotel y se descubre a sí mismo, más viejo y a punto de suicidarse?Borges frente a Borges, gracias a un pliegue en el tiempo:
"-No te das cuenta que lo fundamental es averiguar si hay un solo hombresoñando o dos que se sueñan.-Yo soy Borges, que vio tu nombre en el registro y subió.-Borges soy yo, que estoy muriéndome en la calle Maipú".Quizás la revisión de este texto por parte de Borges –la escena en su biblioteca- fuera la mejor metáfora que describiría al escritor que se siente autovigilado: espiaba al Borges escritor, al Borges narrador de dicha historia, al otro Borges personaje que se suicidaba ante su propio yo, a los dos Borges que se soñaban...¿Paranoia o genialidad? Imposible responder, quizás lo supiera Miguel Khoan Miller, sicoanalista que lo trató durante tres años, según detalla el amor imposible de Borges, Estela Castro, en su polémico libro Borges a contraluz. De esas sesiones se podría haber extraído muchas huellas de lo que posteriormente plasmó en su obra. Sin embargo, el secreto de que Borges se sometía a psicoterapia contrasta con otras revelaciones.“Muchos críticos se empeñan en que Borges era un obsesivo”, nos comentaba María Kodama a un grupo de periodistas recientemente. “Borges era muy lúcido, muy crítico. Corregía continuamente. Su obra nunca era definitiva”, decía Kodama.Lo cierto es que la obsesión es una de las pocas materias narrativas que pueden transformar el apellido de un autor en adjetivo. Ardua labor. Borges lo consiguió a posta: cualquier lector que entre en su obra, la relea y la alcance, podrá bosquejar una breve definición de lo borgesiano. Pero él no fue, por suerte, el único que consiguió tal honor. Franz Kafka, antes que Borges, también lo había logrado. Aunque el escritor checo nunca supiera que su apellido paterno, que tanto lo atormentaba, se adjetivó en kafkiano.
“Siempre imaginé que el paraíso sería algún tipo de biblioteca”.Así sea: un deseo hecho biografía, puesto que Borges, hijo de un abogado con expectativas frustradas de escritor, crió sus inquietudes bajo el bilingüismo (hablaba inglés y castellano). Aprendió francés, latín, alemán y, a lo largo de su vida, otros tantos idiomas. Enuncian sus biógrafos que a los 10 años tradujo a Oscar Wilde y, posteriormente, son codiciadas sus traducciones de Chesterton, Poe, Wolf, etc.Borges, por tanto, suponemos que opto por una vida quijotesca de vivir en los libros lo no vivido en su día a día. De nuevo rescatamos palabras de Jorge Luis Borges. Fueron pronunciadas en una conferencia de 1971, en Londres:
"Yo tenía, de niño, tres espejos enormes en mi habitación, y sentía porellos un miedo profundo porque (...) me veía a mi mismo triplicado, y teníamucho miedo al pensar que tal vez las tres formas comenzaran a moverse por sucuenta".Así, el sueño se hizo realidad. Borges primero vigiló a los clásicos en versión original, tradujo sus palabras y, finalmente, cuando el Borges lector se convirtió en escritor, un día el reconocimiento internacional le tocó en el hombro –aunque a su pesar no le otorgaran el Premio Nobel-. Renegó entonces de sus primeras obras y revisó concienzudamente sus múltiples reediciones. Llegó, entonces a un espionaje de sí mismo inigualable. Incluso cuando sus ojos se apagaron a causa de una ceguera heredada de su padre, Borges seguía escuchando su Literatura bajo el cobijo de las lecturas de su madre y luego bajo la atención de su viuda María Kodama.Espiar, perfeccionar, espiar. El perfeccionismo aplicado a uno mismo es un defecto que, supongo, los acérrimos de Borges lo extreman hacia la virtud. Por eso, quizás, el texto más indicativo de su peculiar delirio, en el que desde el propio título nos enseña qué postula, sea Borges y yo.
“Yo he de quedar en Borges, no en mí (si es que alguien soy), pero mereconozco menos en sus libros que en muchos otros o que en el laborioso rasgueode una guitarra”.Borges, el hombre, narra sobre Borges, el escritor. ¿Estilo u obsesión? ¿Originalidad o influencia cervantina? Difícil responder, puesto que la literatura de Borges es miniatura, juega con su propio juego, sueña lo soñado, incluye en la brevedad un universo o el infinito de todas las literaturas, o como él mismo definió en Borges y yo:
“Hace años yo traté de librarme de él [de Borges] y pasé de las mitologíasdel arrabal a los juegos con el tiempo y con lo infinito, pero esos juegos sonde Borges ahora y tendré que idear otras cosas”.¿No sería que Borges, vigilante de sí mismo -“de un modo vanidoso”, como cita en Borges y yo- conocía sus propios límites? ¿Y no son los géneros el límite más óptimo para crear una sólida estructura narrativa?Borges ocultaba a Borges bajo un sutil disfraz. El escritor argentino –además de la poesía y el ensayo- se universalizó por sus cuentos fantásticos, en los que introducía inalcanzable erudición: metafísica, matemáticas, filosofía... El género fantástico tiene algo de fronterizo, en el que a un lado y a otro, lo cotidiano y la posibilidad (o la locura) convergen.Borges nunca escribió una novela. Ese fue su límite. Su obsesión era otra.Porque ¿a quién no le hubiera gustado contemplar a Borges en su infinita biblioteca. Y no releyendo a los clásicos, sino revisando, por ejemplo, Agosto, 25, 1983, en el que Borges entra en un hotel y se descubre a sí mismo, más viejo y a punto de suicidarse?Borges frente a Borges, gracias a un pliegue en el tiempo:
"-No te das cuenta que lo fundamental es averiguar si hay un solo hombresoñando o dos que se sueñan.-Yo soy Borges, que vio tu nombre en el registro y subió.-Borges soy yo, que estoy muriéndome en la calle Maipú".Quizás la revisión de este texto por parte de Borges –la escena en su biblioteca- fuera la mejor metáfora que describiría al escritor que se siente autovigilado: espiaba al Borges escritor, al Borges narrador de dicha historia, al otro Borges personaje que se suicidaba ante su propio yo, a los dos Borges que se soñaban...¿Paranoia o genialidad? Imposible responder, quizás lo supiera Miguel Khoan Miller, sicoanalista que lo trató durante tres años, según detalla el amor imposible de Borges, Estela Castro, en su polémico libro Borges a contraluz. De esas sesiones se podría haber extraído muchas huellas de lo que posteriormente plasmó en su obra. Sin embargo, el secreto de que Borges se sometía a psicoterapia contrasta con otras revelaciones.“Muchos críticos se empeñan en que Borges era un obsesivo”, nos comentaba María Kodama a un grupo de periodistas recientemente. “Borges era muy lúcido, muy crítico. Corregía continuamente. Su obra nunca era definitiva”, decía Kodama.Lo cierto es que la obsesión es una de las pocas materias narrativas que pueden transformar el apellido de un autor en adjetivo. Ardua labor. Borges lo consiguió a posta: cualquier lector que entre en su obra, la relea y la alcance, podrá bosquejar una breve definición de lo borgesiano. Pero él no fue, por suerte, el único que consiguió tal honor. Franz Kafka, antes que Borges, también lo había logrado. Aunque el escritor checo nunca supiera que su apellido paterno, que tanto lo atormentaba, se adjetivó en kafkiano.
(...)Extracto ampliado del artículo publicado en la revista Quimera Noviembre de 2007.
Como un paraíso de locos
Acudía preparado el cinco de diciembre a la conferencia La mujer y la iniciación, a cargo de Antoni Guri y Mireia Valls, en Alibri Llibreria (la antigua librería Herder, c/Balmes 26, en Barcelona) y donde además se presentaba el libro Mujeres Herméticas. Voces de la Sabiduría en Occidente, escrito por la ponente, cuando me advirtió una joven librera, tras esperar unos minutos en el espacio donde se dan esos actos, que no era el cinco, sino el doce de diciembre el día de la presentación. Había confundido fechas. Lo acepté con resignación. Y como nada se escapa a la casualidad, cayó en mis manos Como un paraíso de locos, de Fernando Arrabal, de la que tenía pendiente y anotada la lectura. Por la misma dicha, me encuentro en esa nueva (¡y dichosa novela!) con un capítulo tan gráfico y palpable, que temo estar afectado por el "síndrome de Rubik" desde entonces, y despertar una mañana desordenado:
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Un día (antes de que llegaran Infinito y Cero a la Inclusa), al mirarme en el espejo observé que se me caían tres trozos de cabeza como si fueran tres pequeños adoquines. Con cuidado logré colocármelos de nuevo.
Al día siguiente se me cayeron siete trozos. En efecto, parecían diminutos adoquines. Los volví a colocar teniendo cuidado con no cambiarlos de sitio.
A partir de entonces todas las mañanas se me caían trozos de cabeza e incluso de la cara. Había mañanas en que se me desmoronaba media cabeza. Tenía que pasarme horas enteras dentro de la cama sin que nadie me viera hasta lograr colocarlos de nuevo.
Un día sorprendí a dos maestros que, a mi espalda, comentaban:
"Está cada día más raro, ahora le ha entrado la manía de no mover la cabeza en absoluto y de esconderse horars y horas bajo las sábanas".
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Extraído de Como un paraíso de locos (Bruguera)
Fernando Arrabal
Acudía preparado el cinco de diciembre a la conferencia La mujer y la iniciación, a cargo de Antoni Guri y Mireia Valls, en Alibri Llibreria (la antigua librería Herder, c/Balmes 26, en Barcelona) y donde además se presentaba el libro Mujeres Herméticas. Voces de la Sabiduría en Occidente, escrito por la ponente, cuando me advirtió una joven librera, tras esperar unos minutos en el espacio donde se dan esos actos, que no era el cinco, sino el doce de diciembre el día de la presentación. Había confundido fechas. Lo acepté con resignación. Y como nada se escapa a la casualidad, cayó en mis manos Como un paraíso de locos, de Fernando Arrabal, de la que tenía pendiente y anotada la lectura. Por la misma dicha, me encuentro en esa nueva (¡y dichosa novela!) con un capítulo tan gráfico y palpable, que temo estar afectado por el "síndrome de Rubik" desde entonces, y despertar una mañana desordenado:
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Un día (antes de que llegaran Infinito y Cero a la Inclusa), al mirarme en el espejo observé que se me caían tres trozos de cabeza como si fueran tres pequeños adoquines. Con cuidado logré colocármelos de nuevo.
Al día siguiente se me cayeron siete trozos. En efecto, parecían diminutos adoquines. Los volví a colocar teniendo cuidado con no cambiarlos de sitio.
A partir de entonces todas las mañanas se me caían trozos de cabeza e incluso de la cara. Había mañanas en que se me desmoronaba media cabeza. Tenía que pasarme horas enteras dentro de la cama sin que nadie me viera hasta lograr colocarlos de nuevo.
Un día sorprendí a dos maestros que, a mi espalda, comentaban:
"Está cada día más raro, ahora le ha entrado la manía de no mover la cabeza en absoluto y de esconderse horars y horas bajo las sábanas".
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Extraído de Como un paraíso de locos (Bruguera)
Fernando Arrabal
"LUPUS EST HOMO HOMINI, non homo, quom qualis sit non novis" (1).
Plauto, Asinaria, línea 495.
(1) "El hombre no es un hombre sino un lobo para otro hombre, cuando aún no ha descubierto cómo es".
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