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LA TRILOGÍA DE ECCE CUALQUIERA. Libro Segundo: LOS ESTADOS INTESTINALES (en preparación)
Publicado por Unknown en 11:43 p. m.
Un amigo distante, desde México, hermoso país que nunca visitaré, rediós, y por vía de una bitácora me llamó maestro. No era la primera vez que me colgaban una palabra tan grande, pero mi ego dilatado se acoplaba bien a todo lo excesivo, al lustre de ser siempre más. La soberbia imponía el lacre del merecimiento. Una muchacha me llamo también Príncipe de la Soberbia. Me gustó.
Uno es siempre apreciado en mayor media fuera de casa, por mucho que suene a tópico.
Miro con ansia las bareta del armero y me planteo cargar una y salir a la calle a matar conejos. Matarlos como a conejos.
Palabras amables y sinceras de allende el océano. Me caen de puta madre los mexicanos.
“A mi estimado maestro Egosum, cuyo significado en mi diccionario atribuye a la suma de todos los Egos, pues es un hombre que ha adquirido gran cultura y esplendor del mundo antiguo, un ser nocturno a quien me honra llamarle hermano, pues como el cuervo es lúgubre, pero esto no significa que este hombre no conozca la felicidad.
Puedo ver claramente a mi hermano en una cercanía distante, en un océano de palabras, en un lugar en el que la utopía puede existir solamente en la esencia del poeta.
Ayer releímos la carta enviada desde Valencia hacia la Diva aquella, enviada un día oscuro de abril… Releíamos La conciencia de la bestia. Desgraciadamente tus conocimientos son tan grandes que no pudimos descifrar tal tipografía enriquecida por las palabras que la suma de todos los egos puede plasmar en una mera hoja de bond.
El amanecer se aproxima hermano, criaturas de la noche, así que citando a un gran hombre, digo el saludo acostumbrado: Buena luna y Carpe noctem.
Que tus antepasados te guíen.
Ryuben De Garok.”
Hay personajes más que interesantes en el mundo de los blogs.
Egosum es una contracción de Ego y sum, no hace falta ser Einstein para adivinarlo, Ego sum qui sum, el hijo del trueno, Cristo, como dijo el más grande una vez.
Ryuben D´ Garok, Plano de las Sombras, Pandemonium.
La Petit Mort (Elizabeth), Alejandro Elías y Mono, Alex también, buen grupo, buena gente. Internet abre múltiples y fructíferas posibilidades y, a veces, entre clic y clic, entre mail y mail, entre post y post, se cuela el afecto.
-Eres cojonudo, te quiero madres.
Dos buenas herramientas, cuatro cargadores, cuatro granadas, un corsé explosivo... Que comience la fiesta.
El perspicuo Aquiles Grand de Murat se relame los labios voluptuosos, ante el plato de Arrós ambs fesols i naps, un arroz fuerte y generoso, que lleva cerdo, entre otros componentes, ese animal socorrido del cual todo se aprovecha. Es nuestra cena, un manjar que lleva casi cuatro horas de elaboración, un plato antes de pobres y que se ha convertido en una exquisitez gastronómica y, por lo tanto, muy cara.
Mientras lo preparaba no pude quitarme la cabeza la historia improbable del sabio Rudugast, suspendido en su torreón, envuelto en la cuadratura del círculo, invisible a los ojos exteriores. He penado en el símbolo de la nimiedad de la existencia en un cosmos que va solo, regido por principios incognoscibles. Logos. También he pensado en una manifestación de lo sagrado. Hierofanía. Multiplicando sus expresiones varias a través de los pueblos de la tierra. Eliade. Terminar su libro, una obra importante, una historia de las religiones.
Los grandes placeres se levantan sobre elementos sencillos. El todo siempre es superior a la mera suma de sus partes. No apartarse un ápice de la tradición: tomate, aceite de oliva, alubias blancas (pequeñas, valencianas, nada de garrafón), nabo, arroz de la tierra. Del cerdo impagable, muchas de sus partes: manitas, costilla, careta, tocino, abundantemente. Al final, el arroz no es propiamente caldoso, el caldo es denso, nunca hacer arroces secos, esos productos que erróneamente se denominan paellas, cuando muchos nada tienen que ver con la auténtica.
Mientras comemos, Aquiles dice que soy un hombre afortunado, que he triunfado en la vida, lo cual me desconcierta.
Vives la noche, nunca has soportado la presión de un jefe, añade, y tienes tiempo para leer y pensar diariamente. Te puedes permitir salir a comer semanalmente fuera de casa y cuando no es así, siempre te queda el magnífico recurso de ser un buen cocinero. Tienes lo suficiente para terminar la vida sin trabajar, leyendo, escribiendo, hablando con los amigos y, a tu gusto, también oficiando ante el altar de Eros. Obviaste buena parte de tu tiempo y este mismo tiempo lo cambiaste a tu interés. Eres el personaje de Wells encarnado y no te ha hecho falta un complicado artilugio para este fin, aunque no vayas al pasado ni al futuro, bastante tienes con la imaginación. Pero el hecho es que vives en el mundo y aparte de él, que dictas, en buena medida, tu tiempo, que no sufres ni te aburres demasiado. Puedes ponerle nombre a esa condición, si piensas en el filósofo alemán.
El olor del arroz excita a Melchor, el alano que dormitaba a sus pies, pero como su dueño no le da a probar, vuelve a su pesado sueño inmediatamente. Siempre hay que comer antes que un perro semejante, mantener la jerarquía. En ello te puede ir la vida.
Aquiles se pierde en las estanterías que tiene a su derecha: Poe, Lovecraft, Machen, Perucho, Pedraza… Vuelvo a ellos, en momentos que siempre son impagables.
Nunca he visto ojos tan tristes como esos, los suyos, que me miran ahora. Parece dubitativo, pero al fin se decide contarme uno de sus amargos secretos. No tiene a nadie más en quien confiar, en cuyo hombro apoyarse para aliviar las penas. No quiso explicar detalles, pero a los veinte años intentó matar a su padre, al que había odiado desde niño. Tiene los ojos empañados y le doy unas palmadas en la espalda, intentando darle ánimo.
No eres el único caso, le digo, una inane consuelo para una gran fractura espiritual. Nos separamos entonces, y nunca más supe de él. Debe haber muerto y aún bajo tierra continuaba odiándole, hasta la otra noche que soñé con él. Desde entonces la culpa me mata.
Fue después de leer un texto de Borges, que habla de Caín y Abel... En el sueño, mi padre y yo nos encontramos en un lugar imposible. El no sabía que estaba muerto, me abrazó y me besó. Me miró después a los ojos y vi en ellos un destello incierto. No sé si estaba el descubrimiento de su muerte o el reconocimiento de mi culpa.
Mejor lo expresó Borges y, en su caso, también hubo un beso en el lecho de un muerto, el de Oliverio Girando, un ósculo que parecía saldar, balsámico y efímero, una vieja cuenta, un fútil antagonismo.
En la parábola borgesiana, Caín y Abel se encuentran después de la muerte de éste. Caín le pidió a Abel que lo perdonara y Abel le contestó: “¿Tú me has matado o yo te he matado? Ya no recuerdo, aquí estamos juntos como antes”. “Ahora sé en verdad que me has perdonado”, dijo Caín, “porque olvidar es perdonar. Yo trataré también de olvidar”. Abel dijo despacio: “Así es. Mientras dura el remordimiento dura la culpa”.
Ah, amigo Aquiles, une sin temor tus deposiciones a las mías.
Uno es siempre apreciado en mayor media fuera de casa, por mucho que suene a tópico.
Miro con ansia las bareta del armero y me planteo cargar una y salir a la calle a matar conejos. Matarlos como a conejos.
Palabras amables y sinceras de allende el océano. Me caen de puta madre los mexicanos.
“A mi estimado maestro Egosum, cuyo significado en mi diccionario atribuye a la suma de todos los Egos, pues es un hombre que ha adquirido gran cultura y esplendor del mundo antiguo, un ser nocturno a quien me honra llamarle hermano, pues como el cuervo es lúgubre, pero esto no significa que este hombre no conozca la felicidad.
Puedo ver claramente a mi hermano en una cercanía distante, en un océano de palabras, en un lugar en el que la utopía puede existir solamente en la esencia del poeta.
Ayer releímos la carta enviada desde Valencia hacia la Diva aquella, enviada un día oscuro de abril… Releíamos La conciencia de la bestia. Desgraciadamente tus conocimientos son tan grandes que no pudimos descifrar tal tipografía enriquecida por las palabras que la suma de todos los egos puede plasmar en una mera hoja de bond.
El amanecer se aproxima hermano, criaturas de la noche, así que citando a un gran hombre, digo el saludo acostumbrado: Buena luna y Carpe noctem.
Que tus antepasados te guíen.
Ryuben De Garok.”
Hay personajes más que interesantes en el mundo de los blogs.
Egosum es una contracción de Ego y sum, no hace falta ser Einstein para adivinarlo, Ego sum qui sum, el hijo del trueno, Cristo, como dijo el más grande una vez.
Ryuben D´ Garok, Plano de las Sombras, Pandemonium.
La Petit Mort (Elizabeth), Alejandro Elías y Mono, Alex también, buen grupo, buena gente. Internet abre múltiples y fructíferas posibilidades y, a veces, entre clic y clic, entre mail y mail, entre post y post, se cuela el afecto.
-Eres cojonudo, te quiero madres.
Dos buenas herramientas, cuatro cargadores, cuatro granadas, un corsé explosivo... Que comience la fiesta.
El perspicuo Aquiles Grand de Murat se relame los labios voluptuosos, ante el plato de Arrós ambs fesols i naps, un arroz fuerte y generoso, que lleva cerdo, entre otros componentes, ese animal socorrido del cual todo se aprovecha. Es nuestra cena, un manjar que lleva casi cuatro horas de elaboración, un plato antes de pobres y que se ha convertido en una exquisitez gastronómica y, por lo tanto, muy cara.
Mientras lo preparaba no pude quitarme la cabeza la historia improbable del sabio Rudugast, suspendido en su torreón, envuelto en la cuadratura del círculo, invisible a los ojos exteriores. He penado en el símbolo de la nimiedad de la existencia en un cosmos que va solo, regido por principios incognoscibles. Logos. También he pensado en una manifestación de lo sagrado. Hierofanía. Multiplicando sus expresiones varias a través de los pueblos de la tierra. Eliade. Terminar su libro, una obra importante, una historia de las religiones.
Los grandes placeres se levantan sobre elementos sencillos. El todo siempre es superior a la mera suma de sus partes. No apartarse un ápice de la tradición: tomate, aceite de oliva, alubias blancas (pequeñas, valencianas, nada de garrafón), nabo, arroz de la tierra. Del cerdo impagable, muchas de sus partes: manitas, costilla, careta, tocino, abundantemente. Al final, el arroz no es propiamente caldoso, el caldo es denso, nunca hacer arroces secos, esos productos que erróneamente se denominan paellas, cuando muchos nada tienen que ver con la auténtica.
Mientras comemos, Aquiles dice que soy un hombre afortunado, que he triunfado en la vida, lo cual me desconcierta.
Vives la noche, nunca has soportado la presión de un jefe, añade, y tienes tiempo para leer y pensar diariamente. Te puedes permitir salir a comer semanalmente fuera de casa y cuando no es así, siempre te queda el magnífico recurso de ser un buen cocinero. Tienes lo suficiente para terminar la vida sin trabajar, leyendo, escribiendo, hablando con los amigos y, a tu gusto, también oficiando ante el altar de Eros. Obviaste buena parte de tu tiempo y este mismo tiempo lo cambiaste a tu interés. Eres el personaje de Wells encarnado y no te ha hecho falta un complicado artilugio para este fin, aunque no vayas al pasado ni al futuro, bastante tienes con la imaginación. Pero el hecho es que vives en el mundo y aparte de él, que dictas, en buena medida, tu tiempo, que no sufres ni te aburres demasiado. Puedes ponerle nombre a esa condición, si piensas en el filósofo alemán.
El olor del arroz excita a Melchor, el alano que dormitaba a sus pies, pero como su dueño no le da a probar, vuelve a su pesado sueño inmediatamente. Siempre hay que comer antes que un perro semejante, mantener la jerarquía. En ello te puede ir la vida.
Aquiles se pierde en las estanterías que tiene a su derecha: Poe, Lovecraft, Machen, Perucho, Pedraza… Vuelvo a ellos, en momentos que siempre son impagables.
Nunca he visto ojos tan tristes como esos, los suyos, que me miran ahora. Parece dubitativo, pero al fin se decide contarme uno de sus amargos secretos. No tiene a nadie más en quien confiar, en cuyo hombro apoyarse para aliviar las penas. No quiso explicar detalles, pero a los veinte años intentó matar a su padre, al que había odiado desde niño. Tiene los ojos empañados y le doy unas palmadas en la espalda, intentando darle ánimo.
No eres el único caso, le digo, una inane consuelo para una gran fractura espiritual. Nos separamos entonces, y nunca más supe de él. Debe haber muerto y aún bajo tierra continuaba odiándole, hasta la otra noche que soñé con él. Desde entonces la culpa me mata.
Fue después de leer un texto de Borges, que habla de Caín y Abel... En el sueño, mi padre y yo nos encontramos en un lugar imposible. El no sabía que estaba muerto, me abrazó y me besó. Me miró después a los ojos y vi en ellos un destello incierto. No sé si estaba el descubrimiento de su muerte o el reconocimiento de mi culpa.
Mejor lo expresó Borges y, en su caso, también hubo un beso en el lecho de un muerto, el de Oliverio Girando, un ósculo que parecía saldar, balsámico y efímero, una vieja cuenta, un fútil antagonismo.
En la parábola borgesiana, Caín y Abel se encuentran después de la muerte de éste. Caín le pidió a Abel que lo perdonara y Abel le contestó: “¿Tú me has matado o yo te he matado? Ya no recuerdo, aquí estamos juntos como antes”. “Ahora sé en verdad que me has perdonado”, dijo Caín, “porque olvidar es perdonar. Yo trataré también de olvidar”. Abel dijo despacio: “Así es. Mientras dura el remordimiento dura la culpa”.
Ah, amigo Aquiles, une sin temor tus deposiciones a las mías.
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