El lobo y la luna

NOTAS PARA UN RÉQUIEM EN HOMENAJE A POL POT

DO
lorosamente recibí la noticia de tu muerte durante aquellos días de Pascua. ¡Hasta en eso te quisiste parecer a un Dios! No lo conseguiste nunca..., para eso te hubieran hecho falta más muertos. Te olvidaste de que el hombre no debe desear ser un dios, no es honesto.
Ahora ya nadie comprende tu falta de honestidad, sólo eres cenizas de una selva de Camboya.
RE
cordando aquellos versos de Fray Luis me he dado cuenta de que quizá sólo fuiste un poeta que tuvo demasiado poder... ¡qué descansada vida la del que huye del mundanal ruido...! Tú querías crear algo nuevo, cincelar la piedra social y dar a luz un nuevo mundo, tú, poeta loco y poderoso. “¡Oh, campo! ¡Oh, monte! ¡Oh, río! ¡Oh, secreto seguro, deleitoso!”.
Ahora ya nadie comprende tu lirismo, sólo eres un mal recuerdo en una selva de Camboya.
MI
rar un periódico y comprobar que nadie te respeta, que te llaman asesino. ¿Qué te importaba a ti eso? Acaso no hemos de morir todos, ¡sea al menos por una buena causa! Para ti el mundo un gigantesco tapete, y tú tenías en una mano un dado y en otra un fusil. ¿Quién tira acaso los dados sino el que tiene el fusil?
Ahora ya nadie te curará de tu ludopatía armada, sólo eres humo nacido de una pira en una selva de Camboya.
FA
cil sería ahora acumular insulto tras insulto, cubrir tu memoria de saliva y tierra, pero yo te comprendo. La vida está llena de personas como tú, sólo les falta el poder...y dos millones será una cifra ridícula; las vidas importan poco cuando lo que se ama es la verdad, y tú te acostabas con ella cada noche.
Ahora ya nadie te curará de tu lascivia veraz, sólo eres una bandera roja que el aire arrastra en una selva de Camboya.
SOL
o me queda de ti un recuerdo agradable, algo por lo que apreciarte. De tu cuerpo senil nació una frase cuando todos esperaban que dijeras “lo siento” o quizás un “me arrepiento”. “Tengo la conciencia tranquila”, dijiste. ¿No es maravilloso? ¿No hubiera tenido mucho de grotesco y ridículo que un monstruo viniese en sus últimos días a pedir perdón? ¿No derrumba esto de un plumazo toda nuestra fe en el hombre? Gracias, Pol Pot, por sembrarnos de dudas.
Ahora ya nadie recuerda aquella frase, sólo eres un “hombre viejo” quemado por el Sol de una selva de Camboya.
LA
suerte que espera a todos los idealistas es tener que acabar cometiendo una injusticia para restaurar su justicia. Tú asesinaste, otros robaron, o simplemente mintieron. Los ideales de algunos son a la larga guillotinas plantadas en la Historia.
Dicen que entre el Cielo y el Infierno hay un lugar reservado a los idealistas. Dios no ha sabido todavía qué hacer con ellos porque desconoce si actúan bien o mal, quizá lo hagan más allá de esas dos palabras. Ahora tú tienes un puesto reservado allí. Nadie sabe quién será tu compañero, quizá sea el “Che”, o Stalin, o quizá Lenin, tal vez Franco, o Hitler, o Jesús...
Ahora ya nadie comprende tu idealismo, sólo eres una mentira parida en la Sorbona y que ahora yace en una selva de Camboya.
SI
lencio, Pol Pot, el homicida, ha muerto. Nos quedan sus obras para aprender de ellas.
SI
Lencio, Pol Pot, el gran jemer, ha muerto. Nos quedan sus ideas para nunca olvidarlas.
SI
Lencio, Pol Pot, un hombre, ha muerto. La Historia nos traerá otros.